Le fouet
fend l’air, un long serpent, une aile
Qui enfin
retombe et, en langue indécente,
Trouve
son chemin dans le plaisir de celle
Qui le
réclamait tant et de patiente attente.
Lui qui
parcourt des lèvres en pleine humidité,
Lui qui
griffe des soies en toute humilité,
Et celle
qui reçoit sous son regard bandé
Celle qui
est l’hôtesse à bouche bâillonnée
Semble
demander « encore une fois ».
Rouge
maintenant est la page
Où
s’impriment en lettres incarnat
Qui
demain seront bleu orage
Les
mots des maux, les maux en mots,
Les
mots d’amour, les mots velours,
Les
mots dansés, les mots d’acier,
Les
maux que seul écrit un fouet.
Pas un
cri ne l’accueille, pas un gémissement
Seul un
choc très léger, un déplacement d’air
Ont
troublé le soir gris puisqu’au festin de chair
Seul le
plaisir extrême était notre invité.